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A galeria Leclerc estava lotada.
A iluminação quente realçava os tons dourados das molduras, as pinceladas ferozes que Hiram havia dado com mãos trêmulas nas últimas semanas, obcecado por uma musa que já não era mais sua.
Com uma taça de vinho tinto na mão, o artista passeava entre as suas obras com um sorriso impecável, daqueles que se praticam em frente ao espelho: lábios curvados, olhos ligeiramente semicerrados, mandíbula relaxada. Dominava cada gesto como se também tivesse ensaiado cada palavra daquela noite.
— Esta peça representa o caos interior do desejo contido. Explicava a um casal de críticos, apontando para uma tela onde um corpo feminino parecia desintegrar-se em fumaça e carmesim. — Uma mulher que dá tudo... menos a alma.
Riram, fingindo entender o
