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Na mansão dos Hawthorne, o relógio de pêndulo marcava meia-noite e a lareira estava acesa, mas não era isso que mantinha a temperatura tão elevada. Era a fúria de Larry Hawthorne, que estava sentado em um dos sofás de couro do salão principal, com a pistola numa mão e um copo de uísque na outra. A camisa de linho desabotoada até a metade, o rosto avermelhado pelo álcool e a mandíbula tensa como uma armadilha prestes a se fechar.
O homem poderoso tinha os olhos fixos na porta.
Esperando por ela.
E quando a fechadura girou, os seus dedos apertaram ainda mais em torno da arma.
— O que você está fazendo acordado? Perguntou Nina Hawthorne ao entrar, elegante, com o casaco fechado até o pescoço, como se estivesse tentando se proteger do clima.
— Esperando por você. Re
