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O jardim dos Crowley parecia um pedaço do paraíso trazido à terra. As flores floresciam com a precisão de um relógio suíço e a grama estava tão bem cortada que podia ser usada como tapete real. Em uma das mesas de ferro forjado, duas figuras mais velhas compartilhavam taças de uísque caro sob a sombra de um guarda-sol de linho branco.
— Hoje me deram a notícia. Murmurou Lidon Hawthorne, com o charuto entre os dedos e os olhos fixos no horizonte. — O meu neto London não vai voltar à vida. Os médicos já confirmaram isso. Vão trazê-lo para casa como um vegetal... para morrer em paz.
Lorde Crowley assentiu lentamente. A sua expressão não era de surpresa, mas de resignação, como se já tivesse antecipado o triste desfecho do neto do seu velho companheiro de cassino.
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