O restaurante estava cheio, como quase todas as noites. Luzes quentes, taças tilintando, o cheiro familiar de massas frescas e carnes bem seladas. Era o tipo de ambiente que eu conhecia como a palma da minha mão — não só porque meus pais eram os donos, mas porque aquele lugar fazia parte da minha história tanto quanto a igreja.
Mesmo assim, nada ali parecia comum naquele momento.
Ela estava sentada à minha frente.
Elegante sem esforço, postura firme, mas com algo no olhar que denunciava cansaço. A mulher cruzava e descruzava os dedos sobre a mesa, como se estivesse tentando parecer tranquila enquanto algo por dentro a incomodava. O vestido era sóbrio, caro, perfeitamente ajustado ao corpo, mas não chamativo. Era o tipo de mulher que não precisava provar nada para ninguém.
— Obrigada po
