A missa da noite acontece, como se o tempo tivesse decidido não me dar trégua.
Entro na igreja ainda carregando dentro de mim a imagem de Ana naquele ponto de ônibus, a chuva caindo pesada, o carro preto surgindo como uma sombra elegante demais para aquela cena. Tento afastar esses pensamentos enquanto visto os paramentos, enquanto me preparo para subir ao altar. Repito mentalmente as palavras da liturgia, como se fossem âncoras, tentando me manter inteiro.
Os bancos estão mais cheios do que pela manhã. A missa da noite sempre reúne um público diferente. Trabalhadores cansados, famílias inteiras, jovens sentados mais ao fundo. Meus pais estão lá, na primeira fileira, como quase sempre. Minha mãe segura o terço com as duas mãos, meu pai mantém a postura reta, atento, orgulhoso.
Procuro Â
