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588 Palavras
Nunca estive tão próxima daquilo que procurei a vida toda. E, infelizmente, foi o momento mais
distante de todos.
Hesitei, pois seria anormal não fazê-lo. E o habitual sempre exerceu-me grande influência.
Desci a rua 15 em palpitações, com a expectativa atravessando-me cada fibra do espírito, cada
gânglio da alma. Uma queimação fina, fininha, ardendo lá no fundo. Cheguei em frente à porta
e congelei. Girei sobre os calcanhares, decidida. Vou embora! A a******a rangeu sobre as
dobradiças. Meus olhos saltariam por sobre as órbitas, tão arregalados, se fosse possível. O
coração veio à língua, e senti seu gosto intenso.
- Clara?
Engoli em seco e devolvi o coração ao seu devido lugar. Mas ele ficou a socar-me o peito com
a violência dos raptados. Virei-me, tremendo.
- Oi, Emanuel. Eu...
O silêncio desceu rápido e pesado. E encarou-me e riu. E gargalhou. E apontou-me o dedo e
sofreu espasmos de tanto rir. Senti o rubor arder-me o rosto e o vermelho tomar-me toda a
face. Tentei organizar alguma coisa, mas faltou-me competência.
- Já sei, veio pegar os textos da aula de Sociologia de Comportamento, não é mesmo? Quer
saber, não perdeu nada! O professor fez toda a matéria atingir os píncaros do tédio.
Concordei, com a boca aberta e a expressão atabalhoada. Ele entrou, indo buscar... o que
mesmo? Como não encontrava, gritou.
- Clara, entre, por favor, acho que vai demorar! Não encontro nada neste caos!
Entrei. A pequena sala estava ligeiramente desorganizada. Mas era aconchegante.
Estranhamente. Um sofá, uma poltrona e uma estante repleta de livros. Nada mais. Esperei
alguns minutos e fui em direção a estante. Os livros eram, quase todos, muito velhos. Retirei
um volume qualquer. As páginas amareladas denunciavam sua idade. Retornei-o ao lugar. Não
havia televisão. Perscrutei melhor. O silêncio era uma espécie de fundação àquele ambiente.
Notei, então, que tudo era insolitamente velho, antigo. Subitamente, um grande estrondo vindo
do final do corredor logo à minha esquerda. E, novamente, o silêncio. Sepulcral.
- Emanuel? Tudo bem aí?
Nada. Perguntei novamente, mas, outra vez, apenas o silêncio respondeu. Como demorava,
decidi ver o que estava acontecendo. Avancei no corredor.
- Emanuel?
*Silêncio*
- Emanuel?
Cheguei à porta do que seria um quarto. Entreaberta, a empurrei, com cuidado. O rangido fino
assustou-me, e minha respiração acelerou. Adentrei o cômodo. Uma cama desarrumada. Uma
escrivaninha com vários livros empilhados desordenadamente, e alguns papéis ao lado dos
tomos. Muitos estavam amassados, jogados ao chão. Aproximei-me. Haviam sido escritos.
Uma caligrafia disforme, corrida, como se houvesse urgência. Uma brisa forte o suficiente para
espalha-los barafustou pela janela. Uma folha viajou até a cama. Corri a juntá-la. Tudo estava
borrado, ilegível. Menos a última linha. Aquela que me fez a alma despencar em uma escura
agonia. A mesma da qual é feita os pesadelos.
Espero estar fazendo a coisa certa. Que Deus me perdoe. E o d***o me receba.
As moscas voejavam excitadas e seu balé furioso atingiu o ápice assim que o descobri. Sua
pele estava esticada sob o inchaço da putrefação. O fedor, como se houvesse surgido de
repente, invadiu-me o nariz e não pude conter o vômito. Fugi em desespero e, antes de
alcançar a porta, o mesmo retumbar de minutos atrás deu-se no quarto. Enregelei-me com a
mão premendo a maçaneta. Um silêncio fúnebre abateu-se, até ouvi-lo:
- Clara? Já vai?
Não atrevi-me olhar para trás. Escancarei a porta e corri como se as pernas não fossem
minhas.
Até hoje penso o queria seria das minhas faculdades se houvesse ousado responder.
- Escritor
