DANTE MANCUSO
Acordei com o som de passos do lado de fora. Pesados, compassados. O navio já balançava mais forte — o Atlântico não perdoava amadores.
Catarina estava acordada, amamentando. O rosto dela estava pálido, mas sereno.
— Dormiu? — perguntou.
— Tentei. — Desci da beliche e sentei-me na frente dela. — Ele acordou?
Ela balançou a cabeça.
— Só agora.
Olhei o bebê. Pequeno, frágil. Um contraste absurdo com o cenário que nos cercava.
— Ele tem nome? — perguntei.
Catarina demorou a responder.
— Ainda não decidi.
— Tinha algum em mente?
Ela assentiu devagar.
— Tinha dois antes… mas isso foi antes de tudo isso acontecer. Agora… — deu de ombros — não vejo isso como prioridade.
— Justo — murmurei. — Afinal, que tipo de nome combina com uma vida como essa?
Ela me lançou um ol
