Camilla
Eu achava que já tinha aprendido o pior sobre o morro: o jeito que ele engole gente sem fazer barulho.
Mas naquela madrugada eu aprendi outra coisa, bem mais humilhante: o jeito que um único instante pode confundir tudo — até o ódio.
Eu tava deitada de lado, olhos abertos no escuro, quando o som estourou lá fora.
Não foi tiroteio aberto, daqueles que fazem o chão vibrar. Foi mais curto. Mais seco. Uma sequência de estalos que parecem distantes… até você lembrar que, no morro, distância é mentira.
Depois veio a correria abafada no corredor. Passo firme, rádio chiando, uma palavra que eu não entendi inteira e outra que eu entendi demais:
— Recado.
Meu estômago virou gelo.
Eu sentei no colchão, sentindo o coração bater no meu ouvido como se quisesse fugir por mim. A lâmpada fr
