Lobão
Eu saí do quarto dela com gosto de sangue e boca quente.
Não do ferimento.
Do beijo.
O corredor parecia estreito demais pro tamanho da merda que eu tinha acabado de fazer. O rádio ainda chiava no meu ouvido, chamando meu nome, mas o que martelava dentro de mim era outra coisa: a mão dela na minha camisa, o jeito que ela me puxou de volta, o “isso foi um erro” dito com a mesma falta de ar que eu tava.
Erro.
No morro, erro é coisa que mata rápido.
E eu tinha acabado de arrumar um erro com nome, olhos vivos e uma boca que agora eu conhecia demais.
— Lobão! — Careca apareceu na curva do corredor, a voz seca. — O chefe te quer. Agora.
Eu passei a mão no rosto, tentando arrancar qualquer sinal do que tinha acontecido. Vesti a máscara no susto, do jeito que faço desde moleque.
— T
