O relógio marcava quase meia-noite quando Isla entrou no escritório. As cortinas estavam fechadas, e a única luz vinha da lareira acesa, projetando tons avermelhados sobre as paredes revestidas de madeira. Darian estava encostado à mesa, mangas arregaçadas, a gravata jogada de lado e o semblante sombrio. Desde o resgate de Ava, ele passava as noites ali — sozinho, revisando relatórios, coordenando buscas, ou simplesmente encarando o vazio.
— Você vai se destruir desse jeito. — disse Isla, a voz calma, porém carregada de preocupação.
Ele não levantou o olhar de imediato. — Alguém precisa manter as coisas em ordem.
— À custa da própria sanidade? — Ela se aproximou, cruzando os braços. — Não adianta fingir que está tudo bem, Darian. Não quando o seu pai some e você age como se fosse normal
