Ava olhava para o teto do quarto escuro, iluminado apenas pela claridade pálida que escapava por entre as frestas da janela. Fazia frio ali, um frio que parecia atravessar os ossos — e não apenas pelo ar úmido do porão em que estava trancada, mas pelo silêncio que se tornava mais pesado a cada hora. Ainda assim, havia um lampejo de serenidade em seus olhos. Ela tinha aprendido, com a dor e com os anos, que o desespero não salvava ninguém.
Luca estava encostado à parede oposta, os braços cruzados, o rosto meio coberto pela sombra. Desde que ela fora trazida para aquele lugar, ele se mantinha ali, vigiando-a de longe, sempre de semblante fechado, como se guardasse dentro de si algo que o corroía.
— Você não vai dizer nada hoje também? — a voz dela soou baixa, mas firme, quebrando o silênci
