A noite se estendia densa sobre o céu da Itália, um manto escuro e pesado que parecia o reflexo exato da alma de Isla. Fazia dias desde que Ava fora levada, dias desde que as paredes da mansão Marchesi deixaram de ser refúgio para se tornarem uma prisão de angústia e silêncio.
Isla estava sentada na poltrona do quarto de Alessandro, observando o filho dormir. O pequeno respirava suavemente, o peito subindo e descendo num ritmo tranquilo, completamente alheio ao caos que cercava a família. Ela passou os dedos pelos cabelos do bebê e sussurrou, quase num desabafo:
— Sua tia vai voltar pra casa, meu amor… eu prometo.
Mas promessas pareciam frágeis diante do que enfrentavam.
A porta rangeu levemente, e Isla se virou. Darian entrou, o semblante marcado pelo cansaço e pela tensão. Havia olhe
