A manhã trouxe um brilho frio, sem piedade, através das janelas altas da mansão. A casa vivia sob vigília constante desde o incidente com o berço: câmeras, rondas, olhos em cada canto. Mesmo assim, havia uma sensação de vulnerabilidade no ar, uma ferida que ninguém conseguia cobrir completamente.
Isla estava na cozinha quando o silêncio foi rasgado por seu telefone tocando com uma chamada sem identificação. Pensou que seria Ava — talvez perguntando como iriam organizar a volta dela — e atendeu com o coração mais leve do que deveria.
Do outro lado, uma voz masculina, distorcida, impessoal:
— Isla Ferraro? Temos alguém seu.
A palavra “alguém” cortou-lhe o ar. O estômago dela virou. — Quem é? — conseguiu dizer. — Onde está Ava?
A voz, controlada e c***l, respondeu como quem recita um bil
