A chuva caía como lâminas finas sobre o asfalto, refletindo a luz pálida dos faróis. O som constante das gotas batendo contra o carro preenchia o silêncio entre Isla e Darian, um silêncio que dizia mais do que qualquer palavra. O relógio marcava quase meia-noite, e o caminho que tomavam os levava cada vez mais para longe da cidade — para uma zona industrial abandonada, onde a última pista sobre Giulio Marchesi havia surgido.
Darian mantinha as mãos firmes no volante, os nós dos dedos esbranquiçados pela força. O maxilar cerrado, o olhar duro. Isla o observava de relance, notando a tensão no corpo dele, o controle absoluto que usava para esconder algo que fervia por dentro.
— Você ainda não me contou tudo — ela disse, a voz firme apesar do nervosismo.
Ele não respondeu de imediato. O som
