Melissa narrando.
O enjoo não passa.
Desde o almoço sinto o estômago embrulhado, e agora, no jantar, só de olhar a comida servida na mesa já sinto a garganta fechar. Não é apenas físico — sei que não é. É algo maior, uma mistura de angústia, medo e revolta que vai crescendo como se fosse me engolir por dentro.
Fico ali, imóvel, vendo meus pais conversarem normalmente, Henrique batucar com o garfo no prato como sempre faz quando está irritado, e minha irmã cochichar algo sobre sobremesa com a mamãe. Tudo tão… normal. Como se nada estivesse acontecendo. Como se eu não estivesse sendo empurrada para um abismo do qual não vou sair.
Respiro fundo e solto de uma vez, minha voz embargada, mas firme:
— Vocês não vão fazer nada?
O silêncio cai pesado. Nem o talher de Henrique continua batend
