Grávida do Homem que me Destruiu

Dubai brilhava como um diamante falso sob o sol escaldante, mas dentro daquela sala de negociações climatizada até o osso, o ar estava pegando fogo. Eu, Valentina Azevedo, encarei Dante Valençor do outro lado da mesa de mármore, meus saltos fincados no tapete persa como se fossem âncoras. Ele sorria — aquele sorriso de tubarão que dizia "eu sempre venço" —, enquanto seus executivos árabes observavam, tensos. "Você está sabotando o acordo de propósito, Valençor", rosnei, batendo o contrato na mesa. "Se acha que vai me dobrar com essa palhaçada de cláusulas ocultas, está enganado." Ele se inclinou para frente, os olhos escuros devorando os meus. "Sabotando? Eu chamo de estratégia, doutora. Mas se quer brincar de durona... vamos ver até onde aguenta." A reunião desmoronou em caos. Gritos em três idiomas, papéis voando. Eu defendi o Grupo Valençor com unhas e dentes — afinal, era meu emprego, minha carreira no conglomerado bilionário que me tirou das favelas de São Paulo e me jogou no topo do mundo. Dante, o COO playboy, herdeiro de sangue quente, só ria. Filho da p**a. Horas depois, no rooftop do Burj Al Arab, o champanhe fluía como veneno doce. A celebração "pós-negociação" era obrigatória: investidores felizes, taças tilintando sob as estrelas do deserto. Eu evitei Dante o máximo que pude, mas o destino — ou o álcool — tinha outros planos. "Um brinde à minha vitória iminente", ele disse, aparecendo ao meu lado com uma flauta borbulhante. Seu smoking abraçava o corpo atlético como uma segunda pele, e o perfume amadeirado invadiu meu espaço. "Vitória? O acordo ainda não foi assinado, arrogante", retruquei, virando o rosto. Mas meus olhos traíram, descendo pelo seu peito. Ele riu baixo, o som vibrando no meu estômago. "Você me odeia tanto quanto eu te desejo, Valentina. Admite." Provocações viraram toques acidentais: sua mão na minha lombar guiando-me pela multidão, meu joelho roçando sua coxa na mesa. O champanhe queimava na garganta, afogando o bom senso. Antes que eu percebesse, estávamos sozinhos no elevador privativo, subindo para a suíte presidencial. Seus lábios colidiram nos meus com fúria. "Você me odeia tanto quanto eu te desejo", murmurou ele, as mãos possessivas na minha cintura, erguendo meu vestido de seda. Eu o empurrei contra a parede de ouro, raiva e luxúria se misturando. "Cala a boca e me prove o contrário." A noite se dissolveu em flashes: lençóis de seda rasgando, gemidos abafados ecoando no quarto com vista para o Golfo Pérsico, corpos entrelaçados em uma guerra que nenhum de nós esperava perder. Suas mãos marcavam minha pele como ferro em brasa, e eu arranhei suas costas respondendo na mesma moeda. Era ódio puro, transformado em algo selvagem e inevitável. Acordei sozinha na suíte, com ressaca latejando nas têmporas e um vazio no peito. O sol poente tingia o quarto de laranja. Onde diabos estava Dante? Uma nota na mesa de cabeceira: "Obrigado pela noite, advogada. Volte ao trabalho." Assinada com suas iniciais pretensiosas. Filho da p**a. Vesti-me às pressas, peguei meu voo de volta a São Paulo e enterrei a memória. Trabalho primeiro. Sempre. Três semanas depois, São Paulo. O banheiro da minha cobertura minimalista no Itaim cheirava a náusea e desespero. O teste de farmácia tremia na minha mão, as duas linhas azuis gritando como sirenes. Grávida. Do homem que me destruiria. Meu estômago revirou — de novo. As últimas semanas foram um inferno: enjoos matinais que eu atribuía ao jet lag, s***s doloridos que ignorei. Mas agora? Impossível. Eu tomava pílula religiosamente. Sempre. Sentei no chão frio de mármore, o celular piscando com e-mails do escritório. O Grupo Valençor Global: 500 bilhões em ativos, disputas familiares que fariam Shakespeare corar, e eu no epicentro como advogada corporativa sênior. Um escândalo assim? Acabaria comigo. E com ele. Dante Valençor, o bilionário intocável. Herdeiro do trono, mas cercado de cobras — incluindo aquela víbora da madrasta dele, Viviane, que orquestrava tudo das sombras. Se isso vazasse... adeus reputação, adeus carreira. Respirei fundo e disquei o número dela. Dra. Carla, minha ginecologista de confiança. "Valentina? Tudo bem?" "Preciso de um teste de sangue. Confirmatório. Agora." Duas horas depois, no consultório discreto em Pinheiros, o veredito caiu como um raio: positivo. 100%. Seis semanas. "Qualquer suspeita de paternidade?", perguntou ela, gentil. Suspirei. "Um erro de uma noite. Em Dubai." Ela assentiu, sem julgamentos. "Cuide-se. Marque o pré-natal." Voltei para casa em piloto automático, o trânsito caótico de São Paulo um borrão. Meu apartamento — troféu da minha ascensão meteórica — de repente parecia uma prisão. Liguei para minha melhor amiga, Sofia, mas desliguei antes de tocar. Não. Eu resolveria isso sozinha. Primeiro, confrontar o canalha? Ou abortar o plano e seguir em frente? O interfone tocou. "Sra. Azevedo? Um mensageiro. Envelope urgente do escritório." Meu coração disparou. Assinei, rasguei o papel lacrado. Dentro, um convite dourado: Reunião de emergência do conselho. Amanhã, 8h. Assinado: Dante Valençor, COO. Ele sabia? Impossível. Abri o bilhete anexado: "Volte ao trabalho, advogada. Temos assuntos pendentes." Merda. Fim do Capítulo 1