Narrado por Roberto Monteiro Albuquerque
O corredor inteiro se calava quando eu passava. O barulho da minha bota contra o piso parecia mais pesado que qualquer sirene lá fora. Eu não era só o delegado naquela hora. Eu era um pai com sangue fervendo e uma bala engatilhada dentro do peito.
Entrei na sala de custódia, e os guardas de plantão se encolheram sem entender ainda o tamanho do problema.
— Quero os nomes. — minha voz cortou o ar. — Os policiais que estavam à frente do bar. Quem comandou a p***a da entrada? Quem assinou apreensão, quem decidiu quem ia pra cela?
Um silêncio de morte. Só a lâmpada chiando em cima da mesa.
Eu bati o punho na madeira, fazendo o tinteiro pular.
— EU QUERO NOMES!
Um dos inspetores mais velhos, suando frio, gaguejou:
— D-doutor… eles tão na sala de a
