📓 Narrado por Roberto Monteiro Albuquerque
Bastos ficou me olhando em silêncio.
Aquele silêncio de quem já sabe demais e ainda assim quer cutucar.
Pegou outro cigarro, acendeu, tragou fundo e soltou a fumaça em direção à janela.
— Me diz uma coisa, Monteiro… — começou, arrastando as palavras. — E esse cheiro aí?
Franzi o cenho.
— Que cheiro?
Ele arqueou uma sobrancelha, debochado.
— Esse cheiro de mulher. De perfume caro, misturado com suor e culpa. — soltou um riso curto, quase um assobio. — Tá impregnado na sala, p***a. Até o cinzeiro tá com vergonha.
Revirei os olhos, me recostando na cadeira.
— Cê tá sentindo cheiro demais pra um fumante, Bastos.
— Ah, cala a boca, Monteiro. — ele rebateu, rindo de canto. — Eu te conheço há mais de vinte anos. Sei quando tu volta de missão e
