A casa estava silenciosa.
Um tipo de silêncio diferente — não o pesado, o sufocante.
Mas o silêncio de uma paz que eu não sentia há muito tempo.
As cortinas dançavam com o vento leve, e o cheiro do café recém-passado se espalhava pela sala.
A vida tinha voltado a ter pequenos sons.
O som da chaleira, o estalar do piso de madeira, o bater leve da chuva no vidro.
Por tanto tempo, eu associei o silêncio à dor.
Agora, ele começava a me parecer liberdade.
Peguei o diário e sentei na poltrona perto da janela.
A caneta deslizou entre os dedos, e comecei a escrever sem pensar.
Hoje acordei diferente.
Senti vontade de sorrir sem motivo.
Talvez a dor esteja cansando de morar aqui dentro.
Sorri sozinha da frase.
Era estranho perceber que, mesmo ferida, eu ainda conseguia sentir gratidão
