O whisky já não fazia efeito.
Nenhum fazia.
Nos últimos dias, eu havia dormido pouco, comido menos e trabalhado como um homem em fuga — e talvez fosse exatamente isso que eu era.
Fugido de mim.
O espelho do escritório refletia um estranho.
Olheiras profundas, barba por fazer, camisa amassada.
O homem que todo mundo admirava nas manchetes não passava de um castelo de gelo derretendo por dentro.
Peguei o copo sobre a mesa.
O líquido âmbar me encarava, tentador.
Engoli num gole só.
Ardeu.
Mas não o suficiente.
Nada era suficiente.
As vozes ainda ecoavam na minha cabeça.
As manchetes, os sussurros, os olhares.
Mas nenhuma delas doía tanto quanto a voz dela.
“Você conseguiu matar o que ainda restava de mim.”
Essa frase me perseguia até nos sonhos.
Ou pesadelos.
Não fazia mais
