Comprada Pelo Bilionário Árabe

11

O avião pousou em Dubai sob um céu noturno perfurado por arranha-céus iluminados. Layla observou pela janela o tapete de luzes da cidade. Três meses haviam se passado na ilha privativa. O anel de diamante n***o em seu dedo pesava diferente agora – não como uma corrente, mas como uma âncora.

Zayn dormia no assento ao lado, sua mão ainda firmemente entrelaçada na dela. Layla soltou sua mão por um momento para acariciar sua têmpora.

— Mmm... — ele murmurou em árabe, virando o rosto para a palma de sua mão.

Aisha os esperava no terminal privativo, vestindo um terno carmesim. Seu sorriso era genuíno quando abraçou Layla.

— Parece que o sol e o mar foram gentis com você — sussurrou em seu ouvido.

Ela afastou-se para examinar o irmão.

— E você, Zayn. Quase parece humano.

Zayn puxou-a para um abraço rápido.

— A ilha foi uma terapia melhor que todas as suas sugestões, irmãzinha.

A viagem de volta ao palácio foi silenciosa. O palácio Al-Mansur emergiu no topo da colina. Os portões se abriram, e desta vez não havia guardas armados alinhados, apenas o majordomo idoso, Hassan.

— Ahlan wa sahlan, Sayyida Layla — ele disse, curvando-se levemente.

O título a pegou desprevenida. Senhora. Zayn apertou sua mão.

— Sua suíte foi redesenhada — ele murmurou, guiando-a pelo átrio familiar. — Nossas suítes.

Ele levou-a a uma nova ala do palácio. As portas se abriram para um espaço aberto, com paredes de vidro. Em um pedestal de vidro no centro da sala, iluminado por um único holofote, estava seu antigo colar. O colar de metal com o rastreador. Agora estava aberto, as duas metades separadas.

Layla aproximou-se.

— Por quê?

Zayn ficou atrás dela, seu calor familiar contra suas costas.

— Para lembrar. De onde viemos. Do que superamos.

Ele envolveu-a com os braços.

— E para lembrar que você pode sair a qualquer momento. As portas não estão trancadas, Layla. Os guardas têm ordens de levá-la aonde você quiser, se você pedir.

Ela virou-se em seus braços.

— E se eu não quiser sair?

O sorriso dele foi lento e profundo.

— Então você me diz onde quer ficar.

A primeira noite de volta foi estranha. Layla ficou deitada acordada, ouvindo a respiração tranquila de Zayn. A liberdade era um peso estranho. De repente, sentiu falta da ilha.

Como se sentisse sua inquietação, Zayn acordou. Seus olhos brilharam no escuro.

— Não consegue dormir?

— Estou... não sei. Estranha.

Ele a puxou para mais perto.

— Me diga o que você precisa.

A antiga dinâmica pulsou entre eles. Ela olhou para ele, vendo o homem que a possuía com violência e o homem que agora se oferecia.

— Preciso... — ela começou, hesitando. — Preciso que você me mostre que este ainda é o meu lugar.

Zayn estudou seu rosto. Então, sem uma palavra, levantou-se da cama. Estendeu a mão para ela.

— Venha.

Ele a levou através dos corredores silenciosos, descendo escadas que ela nunca vira. Pararam diante de uma porta de aço. Zayn pressionou sua palma em um leitor biométrico.

A porta deslizou aberta, revelando uma sala que fez o fôlego de Layla parar. Era um santuário. Nas paredes, fotografias dela – algumas do leilão, outras tiradas sem seu conhecimento durante seus primeiros dias no palácio. Mas no centro da sala, protegido por uma caixa de vidro à prova de balas, estava algo que fez seu coração se contrair: o vestido roto e sujo que ela usara na noite do sequestro.

— Esta sala — Zayn disse, sua voz grave ecoando no espaço vazio — é minha penitência. Todo dia, eu venho aqui. E lembro do monstro que fui.

Layla aproximou-se do vestido. Podia quase sentir o cheiro do bar, o medo.

— Por que guardar isso?

— Porque esquecer seria um insulto maior. — Ele veio até ela, mas não tocou nela. — Eu te reduzi a um objeto nesta sala. Guardar as provas é minha maneira de nunca permitir que eu romanceie o que fiz.

Ela virou-se para enfrentá-lo. Suas feições estavam tensas, sua dor era palpável.

— E agora? O que sou agora, nesta sala?

Zayn caiu de joelhos. O som de seus joelhos atingindo o mármore foi um baque seco.

— Você é minha redenção. Se você me der permissão.

Ela olhou para o homem a seus pés. O poder fluía entre eles, mas invertido. Agora ela segurava as rédeas.

— Levante-se.

Ele obedeceu, seus olhos nunca deixando os dela.

— Me beije — ela ordenou. — Mas não como você costumava fazer. Beije-me como se eu pudesse desaparecer a qualquer momento.

Zayn fechou os olhos por uma fração de segundo, como se absorvesse a dor da ordem. Então ele se aproximou. Seus lábios tocaram os dela com uma reverência que beirava a adoração. Foi lento, suave, cada movimento uma pergunta silenciosa. Layla abriu a boca para ele, e o gosto do seu arrependimento era amargo e doce.

Quando ele se afastou, sua respiração estava irregular.

— Mais — ela sussurrou.

Desta vez, suas mãos subiram para seu rosto, segurando-a como se fosse uma porcelana preciosa. O beijo se aprofundou, mas ainda mantendo aquela qualidade de temor. Layla quebrou o beijo, suas mãos descendo para a cintura de sua calça de pijama.

— Aqui — ela disse, puxando-o de volta para o centro da sala, para o espaço aberto diante das evidências de seu passado. — Me ame aqui. Onde você uma vez me desumanizou.

Zayn tremeu.

— Layla...

— Você me ouviu.

Ele a olhou, e ela viu a guerra em seus olhos – o desejo antigo de possuir, o novo medo de machucar. Lentamente, ele a deitou no chão frio de mármore. Suas mãos desabotoaram seu camisão, expondo sua pele ao ar gelado da sala.

— Você está tremendo — ele observou.

— Não é de frio.

Seus lábios encontraram seu pescoço, beijando o lugar onde o colar costumava sentar. Suas mãos percorreram seu corpo, mas cada toque era uma petição, não uma exigência. Quando sua boca desceu para seus s***s, ela arqueou as costas, um gemido escapando de seus lábios.

— Mais forte — ela ordenou.

Ele mordeu seu mamilo, e o flash de dor foi delicioso. Mas foi diferente – não era a dor da punição, era a dor do prazer negociado. Layla enterrou os dedos em seus cabelos.

— Agora — ela sussurrou. — Me come agora.

Zayn despiu sua própria roupa, sua ereção impressionante contra sua coxa. Ele parou, olhando para ela.

— Você tem certeza?

Ela abriu as pernas em resposta.

Ele entrou nela num movimento fluido, preenchendo-a completamente. Ambos gemeram. Zayn permaneceu imóvel por um momento, seus olhos fechados.

— Você está... — ele começou, sua voz rouca.

— Eu sei. Agora mova-se.

Ele obedeceu, estabelecendo um ritmo lento e profundo. Cada impulso era uma oração, cada retirada uma promessa. Layla envolveu as pernas em torno de sua cintura, puxando-o mais profundamente.

— Mais rápido — ela ofegou.

Seu ritmo aumentou, seus quadris batendo contra os dela. O som de seus corpos se unindo ecoou na sala fria. Layla olhou por cima do ombro dele, para as fotografias nas paredes – a mulher assustada que ela costumava ser observando a mulher que ela se tornava.

— Eu não sou mais ela — ela gritou, não para Zayn, mas para o quarto.

— Não — ele concordou, seu rosto enterrado em seu pescoço. — Você é minha. E eu sou seu.

O orgasmo a atingiu como uma onda, começando em seu núcleo e explodindo para fora. Ela gritou, seus dedos arranhando suas costas. Zayn segurou-a mais forte, seu próprio clímax chegando com um rugido abafado.

Eles ficaram deitados no chão frio por um longo tempo, seus corpos ainda unidos, sua respiração lentamente voltando ao normal. Zayn rolou para o lado, puxando-a contra seu peito.

— Eu te amo — ele sussurrou. — Mais do que meu próximo suspiro.

Layla olhou para as fotografias, depois para o homem ao seu lado.

— Eu também — ela disse, e pela primeira vez, as palavras não carregavam o gosto amargo do cativeiro.

Na manhã seguinte, Aisha os encontrou na sala de jantar. Seu olhar percorreu os dois, um sorriso sábio em seus lábios.

— Parece que alguém se readaptou ao palácio — ela comentou, servindo-se de café.

Layla sentou-se ao lado de Zayn, sua mão descansando naturalmente em sua coxa.

— Alguns lugares precisam ser reconquistados.

Aisha sorriu.

— E alguns pessoas também. — Ela colocou um tablet na mesa. — Os preparativos para o casamento. Três semanas, como planejado. A menos que você tenha mudado de ideia.

Zayn olhou para Layla.

— A escolha é sua.

Ela pegou o tablet, percorrendo as listas – convidados, fornecedores, menus.

— Vamos fazer isso — ela disse, olhando para Zayn. — Mas do meu jeito.

— Do nosso jeito — ele corrigiu suavemente.

As semanas que se seguiram foram um turbilhão. Layla, que nunca planejara nada além de como sobreviver ao dia seguinte, estava imersa em decisões sobre flores e tecidos. Zayn estava ao seu lado em cada passo, sua presença uma âncora constante.

Uma tarde, enquanto escolhiam as alianças, Layla fez uma pergunta que vinha assombrando-a.

— Por que ainda quer se casar comigo? Agora que eu posso dizer não.

O joalheiro desapareceu discretamente. Zayn pegou sua mão.

— Porque eu quero o mundo saber que você escolheu ficar. Que você não é minha prisioneira, mas minha parceira. — Ele beijou seus nós dos dedos. — E porque eu preciso de você como minha esposa. Legalmente, espiritualmente, completamente.

Na véspera do casamento, Layla acordou no meio da noite com um pesadelo. Ela estava de volta ao leilão, nua e tremendo, mas quando ela procurou por Zayn no público, ele estava lá, oferecendo-lhe a mão.

Ela acordou ofegante. Zayn já estava acordado, olhando para ela.

— Sonhei com o leilão — ela confessou.

— Eu também — ele admitiu. — Sempre sonho. Mas agora, nos meus sonhos, eu te levo para longe dali.

Ele a puxou para mais perto, e eles fizeram amor na penumbra, uma conexão lenta e suave que lavou os vestígios do pesadelo.

O dia do casamento amanheceu claro e quente. Layla vestiu um vestido que ela mesma projetara – simples, elegante, sem véu. Aisha a ajudou a se vestir.

— Você está linda — disse Aisha, ajustando a cauda. — E parece... em paz.

— Estou — Layla disse, e percebeu que era verdade.

A cerimônia foi pequena, apenas família próxima e alguns amigos verdadeiros. Quando Layla caminhou pelo corredor, foi sozinha. Suas escolhas, seus termos.

Zayn esperou por ela no altar, vestindo um terno preto simples. Seus olhos brilharam quando ela se aproximou.

— Você veio — ele sussurrou quando ela chegou até ele.

— Eu escolhi — ela corrigiu suavemente.

O imã conduziu a cerimônia, mas quando chegou a hora dos votos, Zayn se virou para a pequena plateia.

— Hoje, não faço promessas de possuir — ele disse, sua voz carregando por todo o espaço. — Faço promessas de honrar. Layla não é minha para possuir. Ela é minha para amar. E é um privilégio que eu nunca merecerei, mas pelo qual passarei o resto da minha vida agradecendo.

Layla pegou suas mãos.

— Eu escolho você — ela disse, simplesmente. — Não porque eu preciso, mas porque eu quero. Hoje e todos os dias.

Quando eles se beijaram, não foi o beijo de um dono marcando sua propriedade. Foi o beijo de dois sobreviventes que haviam encontrado a redenção um no outro.

A festa foi um assalto aos sentidos – música, comida, risadas. Mas Layla m*l notou. Ela só conseguia ver Zayn. Meia-noite os encontrou no mesmo jardim onde tudo começou. A lua estava cheia, iluminando as fontes em prata líquida.

— Você está feliz? — Zayn perguntou, seus braços envolvendo-a por trás.

— Estou livre — ela respondeu, e era a mesma coisa.

Ele a virou para beijá-la, e este beijo carregava o sabor do futuro. Quando eles entraram no palácio, foi para a suíte que agora era verdadeiramente deles.

Na cama, Zayn a despiu com uma cerimônia solene. Ele beijou cada cicatriz, cada memória.

— Eu te amo — ele disse contra sua pele.

— Eu te amo — ela respondeu, puxando-o para dentro dela.

E quando eles atingiram o clímax, foi com um grito compartilhado que ecoou não como um grito de posse, mas como um juramento.

Mais tarde, enquanto Zayn dormia, Layla levantou-se e caminhou até o pedestal onde o colar quebrado estava em exibição. Ela tocou o metal frio.

Ela não era mais a mulher que usou isso. E ele não era mais o homem que a colocou.

Eles haviam se quebrado e remendado um ao outro, e no processo, haviam criado algo mais forte do que qualquer corrente.

Ela voltou para a cama, aninhando-se contra o corpo de Zayn. Ele a puxou para mais perto, mesmo em seu sono.

Layla sorriu no escuro.

Algumas correntes nunca se quebram.

Elas se transformam em asas.

E algumas histórias, ela sabia agora, não terminam.

Elas apenas mudam de voo.