CAPÍTULO 12
1102 Palavras
Capítulo 12 — A Linha que Nos Separa
O voo de volta foi silencioso.
Enquanto o avião cortava as nuvens, Aline observava a paisagem cinzenta lá fora e tentava organizar os pensamentos.
Paris havia sido um ponto de virada — um tempo suspenso, onde o impossível parecia possível.
Mas agora, voltando para a rotina, a realidade parecia mais fria, mais exigente.
Paulo lia um relatório à sua frente, fingindo concentração.
Mas, de tempos em tempos, seu olhar desviava para ela — o cabelo preso de modo displicente, o rosto voltado para a janela, o ar distraído e distante.
Ele se perguntou o que se passava na mente dela.
E, no fundo, sabia que pensavam no mesmo: o que aconteceria agora?
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Os dias seguintes foram um turbilhão.
Reuniões, entrevistas, balanços trimestrais — o retorno exigia foco total.
Mas algo entre eles havia mudado.
Não era apenas o olhar, ou o tom de voz.
Era o cuidado.
O modo como ele perguntava se ela havia almoçado, ou como ela antecipava as necessidades dele antes mesmo que ele percebesse.
Era a sincronia silenciosa que agora se tornara inevitável.
Mas, quanto mais próximos ficavam, mais visíveis se tornavam.
E, inevitavelmente, as pessoas começaram a notar.
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— Você e o doutor Bianchi andam bem próximos, não é? — comentou Juliana, a nova assistente do setor administrativo, certa manhã.
Aline levantou os olhos do computador.
— Trabalhamos juntos todos os dias. É natural.
Juliana deu um sorrisinho. — Natural, sim... para quem sabe esconder bem.
Aline respirou fundo e decidiu ignorar.
Mas as palavras ficaram ecoando dentro dela.
Horas depois, ao encontrar Paulo no corredor, ela sentiu os olhares dos outros funcionários acompanhando.
E, pela primeira vez, desviou o olhar.
Não por culpa — mas por medo.
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Naquela tarde, Paulo a chamou à sala dele.
Estava sério.
— Feche a porta, por favor.
Ela obedeceu, sentando-se à frente dele.
— Aconteceu alguma coisa?
— Aconteceu. — Ele passou a mão pelos cabelos, tenso. — Estão comentando.
Ela ficou em silêncio.
Sabia exatamente sobre o que ele falava.
— Comentando... o quê, exatamente? — perguntou, tentando manter a calma.
— Que temos algo além do profissional.
— E quem disse isso?
— Isso não importa. O que importa é que chegou até mim.
Aline apertou as mãos sobre o colo.
— Eu sabia que isso podia acontecer.
Paulo a observou, atento.
— E você está arrependida?
A pergunta veio carregada de significado.
Ela levantou o olhar, e por um instante, esqueceu o mundo lá fora.
— Não.
— Nem eu. — respondeu ele, num tom baixo, quase confessional.
Mas o silêncio seguinte foi pesado.
Ambos sabiam que o problema não era o que sentiam — e sim o que o mundo veria nisso.
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Naquela noite, Aline chegou em casa exausta.
Jogou a bolsa no sofá e se deixou cair, olhando o teto por longos minutos.
A mente não parava.
O coração, tampouco.
Pegou o celular, abriu o perfil falso de Nina Alves e ficou encarando a tela.
O nome, a foto, as memórias.
Era estranho: a mulher que ela havia criado para ser livre agora parecia um fantasma que a observava de longe.
Nina fora um refúgio — mas agora, talvez, fosse uma ameaça.
E, pela primeira vez, Aline se perguntou se teria coragem de deixá-la morrer.
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Enquanto isso, Paulo estava em casa, diante da lareira acesa.
O copo de uísque nas mãos já estava quase intocado.
Ele não conseguia se desligar dela.
Desde que a conheceu, tudo em sua vida parecia ter mudado de cor.
Antes, os dias eram previsíveis, as metas claras, os caminhos seguros.
Mas Aline havia trazido nuance, vida, incerteza — e, junto com isso, medo.
Pegou o celular, pensou em mandar uma mensagem, mas desistiu.
Sabia que o certo era manter distância, dar tempo.
Mas o certo nem sempre era o que o coração queria.
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Na manhã seguinte, ao chegar ao trabalho, Aline encontrou um envelope sobre sua mesa.
Reconheceu a caligrafia de Paulo imediatamente.
> “Aline,
Há momentos em que o silêncio se torna injusto.
Não quero que o medo defina o que somos ou o que poderíamos ser.
Sei que há uma linha que não devemos cruzar — mas, às vezes, penso que foi o destino quem a desenhou.
— P.”
Ela leu e releu a carta, o coração acelerado.
Não havia promessa, nem confissão explícita — apenas sentimento.
E, de certa forma, aquilo a confortou.
Porque, ainda que o mundo não entendesse, havia algo entre eles que era puro, simples e verdadeiro.
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Nos dias seguintes, Aline se jogou no trabalho com mais afinco.
Precisava mostrar que seu mérito era real, que sua competência não dependia de ninguém.
E, a cada meta atingida, Paulo sentia um orgulho silencioso.
Em uma reunião, o diretor internacional comentou:
— Sua assistente é excepcional, Bianchi. Inteligente, ágil e muito discreta.
Paulo apenas sorriu. — Eu sei.
Mas, por dentro, sentiu um nó apertar no peito.
Porque sabia que, mais cedo ou mais tarde, teria de escolher entre a mulher e a imagem que o mundo esperava que ele fosse.
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Certa noite, Aline ficou sozinha no escritório.
O som distante da chuva batendo nas janelas tornava o ambiente melancólico.
Ela aproveitou o silêncio para pensar — até que ouviu passos atrás de si.
Paulo estava ali.
Com o paletó nas mãos, o olhar cansado e o mesmo ar de quem carregava mais do que queria admitir.
— Ainda aqui? — perguntou ele.
— Só terminando uns relatórios.
— E pensando demais, talvez.
Ela sorriu, sem negar.
— É difícil não pensar.
Ele se aproximou devagar.
— Eu também penso. O tempo todo.
Ela o olhou, e por um instante, o mundo pareceu se calar.
O som da chuva, o brilho tênue das luzes, a distância mínima entre eles — tudo conspirava para um instante que parecia inevitável.
Mas, antes que algo fosse dito ou feito, Aline respirou fundo e deu um passo atrás.
— Paulo...
— Eu sei. — Ele assentiu. — Ainda não é hora.
E, naquele momento, perceberam que, apesar de tudo, ambos lutavam pelo mesmo motivo: preservar o que havia de verdadeiro.
O que nascia entre eles era bonito demais para ser destruído pela pressa ou pelos olhos dos outros.
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Ao deixarem o prédio, a chuva cessava, e um arco-íris tímido começava a se formar no horizonte.
Aline olhou para o céu e sorriu.
Talvez fosse um sinal.
Porque, mesmo separados por uma linha quase invisível, havia algo maior que os unia — algo que nem o medo, nem as aparências poderiam apagar.
- Escritor
