Roma, três dias depois.
Roma fede.
Fede a sangue velho e vinho ralo.
Fede a poder apodrecido embaixo de mármore.
Fede a promessas de fidelidade feitas com a língua e quebradas com a mão.
A sala esvaziou. Só ficou o Luca.
E eu.
Encostado na poltrona, fitei ele como se estivesse analisando um pedaço de carne passada do ponto.
— “Você comia a v***a da italiana, né?”
Ele acendeu o cigarro com a calma de quem não tem mais nada a perder.
— “Comia, transava, gemia no meu ouvido, mordia minha boca… e no minuto seguinte, cuspia minha alma fora como se fosse lixo.”
— “E você deixou?”
— “Ergui a c****a. Dei cama, dei proteção. Dei tudo. Ela me fez pensar que eu mandava. Mas no fundo…”
Ele riu, um riso cheio de raiva m*l enterrada.
— “… no fundo eu era só o cachorro que ela mandava calar
