Irina
A notícia caiu com vidro estalando em câmera lenta: “Fundação Marechal em xeque por doações cruzadas”. O texto não exibia minha face — eu nunca a visto em público —, mas o recorte sabia do que falava. O suficiente para rachar o verniz, insuficiente para me sangrar. Seletivo. O rei sabe usar bisturi. Ótimo. Eu aprendi a trocar pele.
— Karpin. — Meu nome cortou o ar do escritório como gilete. Ele entrou com a mesma abotoadura fosca de sempre, um pouco menos de cor no rosto. — Sente.
Ele sentou. Do outro lado do vidro, o Rio brilhava feito peixe grande fingindo-se de morto. Dentro, o frio fazia o que o calor não consegue: organiza.
— A Marechal se dissolverá— anunciei. — Você assinará a carta de responsabilidade por “desvios operacionais”. “Erro de consultoria”, “pressa no complianc
