ONDE OS OLHOS ALCANÇAM
974 Palavras
Gabriella tinha plena consciência do que estava fazendo.
Não no sentido vulgar, impulsivo, inconsequente — mas naquele lugar mais perigoso, onde as decisões são tomadas com calma demais. Ela observava Magno há dias, analisando seus silêncios, os desvios de olhar, o jeito como ele parecia sempre um passo atrás dela dentro da própria casa.
Era ali que morava a verdade.
Ele não estava indiferente.
Estava lutando.
E isso… isso despertava nela algo que não tinha mais volta.
Naquela manhã, ela demorou mais do que o necessário para se arrumar. Escolheu um vestido simples, elegante, nada chamativo demais — mas que marcava sua presença de forma inevitável. Não havia inocência ali. Havia intenção silenciosa, quase estética.
— Vamos? — perguntou, surgindo na sala.
Magno ergueu os olhos do celular e, por um segundo breve demais, esqueceu de respirar.
Gabriella não era mais a menina que corria pelos corredores da casa dos pais anos atrás. Era uma mulher adulta, formada, segura, com um brilho que não pedia permissão para existir. E ele sabia disso — o problema era justamente esse.
— Você vai assim? — perguntou, antes de conseguir se censurar.
Ela sorriu.
— Assim como?
— Nada — corrigiu rápido. — Está… adequada.
Adequada.
Ela riu baixo, caminhando até a porta.
— Você sempre escolhe palavras interessantes quando tá nervoso.
— Eu não tô nervoso.
— Claro que tá.
Ele fechou a porta atrás deles, respirando fundo como se precisasse de ar antes de sair para o mundo.
O evento era simples: uma inauguração de galeria, alguns parceiros de negócios, gente conhecida. Magno estava no seu ambiente — confiante, respeitado, no controle. Ou costumava estar.
Gabriella caminhava ao lado dele com naturalidade, segurando seu braço como se aquilo fosse o gesto mais comum do mundo. E talvez fosse — para quem via de fora.
— Sua filha? — perguntou alguém, sorrindo educadamente.
Magno abriu a boca para responder.
— Afilhada — Gabriella disse antes, com um sorriso calmo.
O comentário foi leve. Quase nada.
Mas Magno sentiu como se alguém tivesse puxado o chão sob seus pés.
— Gabriella… — murmurou.
— O quê? — ela perguntou, inocente demais.
Ela era espontânea.
E era exatamente isso que o desarmava.
Ao longo da noite, ela se movia com elegância, conversava com todos, ria, brilhava — mas sempre voltava para perto dele. Sempre encostava de leve no braço dele ao falar. Sempre inclinava o corpo na direção dele quando queria dizer algo, mesmo que pudesse falar à distância.
— Você tá me evitando — disse ela em voz baixa, enquanto observavam uma obra qualquer na parede.
— Não estou.
— Tá, sim.
— Não é o lugar pra isso.
Ela virou o rosto na direção dele, séria.
— Pra quê?
Ele não respondeu.
E, naquele silêncio, Gabriella entendeu que tinha tocado num ponto sensível demais para ser ignorado.
Mais tarde, quando alguém pediu para tirar uma foto, ela se aproximou ainda mais, a mão apoiada no peito dele por um segundo a mais do que o necessário. Um gesto pequeno. Um toque quase nada.
Mas Magno sentiu como se o corpo inteiro tivesse sido acionado por um alarme invisível.
— Gabriella — disse depois, afastando-se discretamente. — Chega.
— Chega de quê?
— Você sabe.
Ela cruzou os braços, olhando-o com firmeza.
— Eu sei que você tá lutando contra algo que não precisa ser um problema.
— Precisa, sim — respondeu, baixo, tenso. — Porque eu sou responsável por você, as pessoas podem pensar coisa errada.
— Não. — Ela balançou a cabeça. — Você escolheu ser apenas o responsável por mim.
Aquilo doeu mais do que ele esperava.
— Eu não vou cruzar nenhuma linha — disse ele. — Nunca.
Ela o encarou por longos segundos.
— Às vezes eu acho — disse, por fim — que você tem mais medo do que vontade.
Ele riu sem humor.
Ela se afastou, deixando-o ali, no meio do salão, cercado de gente e completamente sozinho.
No caminho de volta, o silêncio entre eles era denso.
Gabriella observava a cidade pela janela, mas sentia cada respiração dele ao volante. Cada ajuste de postura. Cada vez que ele apertava os dedos no volante com força demais.
— Você fica diferente perto das pessoas — ela comentou.
— Eu trabalho com pessoas.
— Não é isso — insistiu. — Você fica… mais rígido.
Ele não respondeu.
— Você não confia em mim — disse ela, virando-se finalmente.
— Eu confio em você mais do que em mim mesmo.
E ali estava o problema.
Ela respirou fundo, suavizando o tom.
— Eu não tô tentando te provocar — mentiu, com delicadeza. — Eu só quero que você me veja como eu sou agora.
Ele estacionou o carro e desligou o motor.
— Eu te vejo — disse, olhando-a nos olhos pela primeira vez em horas. — E é exatamente por isso que eu preciso manter distância.
O coração dela bateu mais forte.
— Então você admite — sussurrou.
— Admito o quê?
— Que existe alguma coisa.
Ele fechou os olhos por um instante.
— Existe responsabilidade — respondeu. — Existe cuidado. Existe amor no sentido mais amplo.
Ela sorriu triste.
— Às vezes eu acho que você usa palavras grandes pra esconder sentimentos simples.
Ele não teve resposta.
Naquela noite, deitado na cama, Magno encarou o teto por horas.
Ela é adulta.
Ela sabe o que faz.
Mas isso não muda nada.
Porque, para ele, Gabriella ainda era aquela coisa rara demais para ser tocada. Algo que ele precisava proteger — mesmo de si mesmo.
E, em outro quarto, Gabriella girava o anel no dedo, sorrindo sozinha.
Ela não queria pressa.
Não queria escândalo.
Queria apenas que ele parasse de fingir que não sentia.
Porque, no fundo, ela sabia:
quando alguém resiste tanto, é porque já perdeu metade da batalha.
- Escritor
