A estrada até a casa da vó Ritta parecia mais longa do que o normal.
Não era longe. Mas doía como se fosse em outro continente.
Fiquei olhando pela janela o tempo todo, com os fones no ouvido e a música alta, fingindo que estava bem.
Fingindo que o peito não estava sendo esmagado por dentro.
Fingindo que a ausência dele não estava me matando devagar.
Minha mãe também foi em silêncio.
E mesmo que dissesse algo, eu não queria ouvir.
Não confiava mais na voz dela.
Ela dizia que era pelo meu bem.
Mas como alguém que já perdeu um amor — o amor da vida dela — consegue ver a minha dor e ainda assim me arrancar dele?
Será que ela esqueceu como dói?
Ou será que preferiu fingir que eu era só uma adolescente apaixonada... e não alguém que amava de verdade?
Na casa da vó, tudo parecia igua
