Drager estava sentado com Joyce.
Na mesa, ele havia espalhado algumas fotos de Citlali. Tinha convencido o chefe a enviá-las.
Joyce chorava. As lágrimas escorriam silenciosas, misturando felicidade com mágoa.
— Por culpa de Cesáreo, eu não vi minha filha crescer... — disse com a voz embargada. — Ela já tem cinco anos... e eu não vi ela caminhar, falar, nada... Sei que ele é meu irmão... Eu sei... — engoliu em seco. — Mas eu o odeio. Ele tem que pagar por isso.
Drager sustentou o olhar dela por um momento.
Depois, deu um leve sorriso — seco, cortante, como quem já sabia onde tudo aquilo ia dar.
— Ele vai pagar.
Cesáreo e Napoleo estavam presos. Nus. Amarrados no chão frio, jogados como lixo.
Drager se levantou, andou até Napoleo, que estava preso pelo tornozelo ao pé da mesa, e o pu
