Aurora Mancini
Dizem que o pior tipo de dor é aquela que vem da traição. Mas isso não é verdade.
A pior dor é descobrir que você nunca foi mais do que uma peça descartável no jogo de alguém.
Uma isca.
O som das ondas batendo contra os pilares da casa costeira me alcançava pela varanda entreaberta. Mas, naquela noite, nem o mar conseguia me acalmar.
Meu corpo ainda doía do último confronto — o sequestro frustrado que quase terminou com minha vida. O que me deixava acordada não era o susto, nem o sangue. Era o silêncio de Salvatore. O olhar dele.
Frio.
Distante.
Calculado.
Como se todo o calor, toda a tensão que havia entre nós até aquele momento fosse uma encenação perfeitamente planejada.
Fui até a janela. A mansão dos Vitale se estendia imponente sob o céu escuro, rodeada de som
