A noite havia caído sobre as Terras Altas com um silêncio pesado, quase reverente. O castelo dormia, mas Ewan MacAllister não.
Ele estava sozinho na antiga torre de vigia, onde o vento atravessava as pedras como um sussurro antigo. À sua frente, o mapa das fronteiras estava aberto sobre uma mesa simples, preso por punhais nos cantos. As velas queimavam baixo, como se também temessem consumir-se rápido demais.
Ewan não tocava no mapa.
Olhava para além dele.
Lá embaixo, pequenas fogueiras marcavam os postos avançados. Cada chama era um grupo de homens que confiava nele. Cada uma era também uma vida que poderia se perder por causa de uma decisão sua.
Minha fama chegou antes de mim, pensou.
Lembrou-se de quando ainda era apenas o filho do rei, treinando no pátio, sujo de lama, ignorado p
