Meses se passaram desde o Inverno Vermelho, mas o castelo dos MacAllister permanecia envolto em um silêncio estranho não o silêncio da paz, e sim o da espera.
O rei Alasdair MacAllister estava à beira do leito.
O inverno o consumira mais do que qualquer inimigo externo. Seu corpo, antes forte, agora m*l sustentava o peso da própria respiração. Curandeiros iam e vinham, sussurrando palavras que evitavam ser definitivas.
Ewan sabia o que aquilo significava.
Não por medo.
Por cálculo.
O reino não podia esperar.
A chama da lareira tremulava quando Ewan entrou. Não usava armadura. Apenas o manto escuro, simples, sem insígnias.
Alasdair abriu os olhos com esforço.
— Você voltou inteiro — murmurou.
— Suficiente.
O rei sorriu de leve, cansado.
— Ainda fala como comandante.
Ewan perman
