Elena
Entrei pelo corredor lateral do Aurora com o coração calibrado para guerra e o passo justo de quem escolhe o próprio palco. Cheiro de poeira de cortina, ferro antigo, um fio de sangue recente marcando a coxia — a vaidade de Lorenzo a escorrer em assinatura. O VÉSPERA pintado no fundo do cenário parecia rir em vermelho morto.
— Lucerna — sussurrei no rádio. — Parley. Dez minutos. Armas baixas, miras frias.
A resposta veio em três cliques, a disciplina da nossa casa. Marcos já se movia no varal. Vincenzo respirava no meu ouvido, distância medida, confiança inteira.
Subi dois degraus e parei ao centro do palco, as botas mastigando vidro moído. Toquei a base do meu véu de aço, desprendi-o do grampo e amarrei no punho esquerdo: estandarte branco que não suplica — ordena cessar-fogo. M
