O portão bateu atrás dele como se o mundo inteiro tivesse decidido cuspir sua existência para longe.
Estefano ficou parado ali, no meio da estrada escura, sem saber para onde ir.
O vento frio da noite atravessou sua camisa amassada, mas ele m*l sentiu.
O peito doía mas não era físico.
Era um peso que esmagava, que afogava, que queimava por dentro.
“Ela é minha esposa.”
A frase de Henrique martelava em sua cabeça como um sino de igreja que não parava nunca.
Esposa.
Amélie… casada.
Com outro homem.
Com o homem que ele acabara de enfrentar elegantemente, friamente, com uma postura que Estefano um dia já teve.
Ele tentou dar um passo, mas tropeçou na poeira do chão. A bebida embolava sua visão, mas a dor era mais forte que qualquer vinho.
Sua mente voltava sem controle para ela.
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