A madrugada já avançava quando Frederic Pérez empurrou a porta de casa.
Ela rangeu alto, quebrando o silêncio pesado do lar.
O cheiro de álcool o precedeu, forte, amargo, como se o próprio ar se contaminasse com sua derrota.
As lamparinas estavam apagadas, mas a brasa no fogão ainda ardia fraca, lançando uma luz avermelhada pelas paredes.
Frederic cambaleou até a mesa, jogando o chapéu num canto e se deixando cair na cadeira.
Os olhos cansados e avermelhados revelavam noites sem descanso e o peso de dívidas que pareciam engolir não apenas seu bolso, mas sua alma.
De repente, um barulho leve.
A porta do quarto rangeu, e Teresa, a mais velha, apareceu com o xale nos ombros.
Logo atrás, vinham Clara e Amélie, sonolentas, mas preocupadas.
— Papá… o senhor voltou tarde outra vez — diss
