Morte
Eu já tava encostado na parede, cansado de ouvir a voz dessa mulher. A dor na cabeça latejava, o curativo improvisado ardia mais que tapa de vó, e a voz dela parecia um rádio lig estação errada não dava pra desligar e nem pra entender por que ainda tava ouvindo.
Ela tava lá, do outro lado da despensa, sentada com a perna cruzada, brincando com um pacote de miojo como se fosse um bicho de estimação. E eu? Tentando manter minha sanidade num cômodo onde o ar era dividido entre alho seco, feijão estourado e o perfume doce que vinha daquela desgraçada.
E aí, do nada, meus olhos foram pro canto da boca dela.
Uma covinha.
Uma covinha filha da mãe que só aparecia quando ela sorria daquele jeito debochado.
O tipo de sorriso que provoca ódio... ou outra coisa que eu prefiro não comentar.
