Tula
A porta bate contra a parede com um estrondo que faz minhas filhas estremecerem no berço.
Eu estou no corredor, coração acelerado, braços cruzados sobre o peito como se isso fosse me impedir de desmoronar.
Robert entra encharcado, a chuva escorrendo do cabelo para os olhos, a camisa colada ao corpo… e o cheiro.
O mesmo cheiro que me atormenta desde ontem. Sangue. Frio. Fúria. Culpa.
Ele ergue os olhos para mim, e por um segundo , só um ,algo dentro dele parece vacilar.
Mas logo desaparece.
— Você saiu de novo — digo, a voz trêmula.
Não é acusação, é medo, é exaustão, é tudo misturado.
— Eu tinha que ir.
A voz dele é baixa, rouca. Quase indecente.
— E tinha que voltar assim? — Meus olhos percorrem o casaco rasgado, as mãos sujas, o sangue escuro preso na pele.
— Você es
