Tula
A dor vinha em ondas — ardente, aguda, insuportável. O som de sua própria respiração entrecortada ecoava no galpão úmido e m*l-iluminado.
Tula tentava manter os olhos abertos, mas a vista turva vacilava entre luz e escuridão.
— Fala logo, sua teimosa — o homem ao seu lado rosnou enquanto puxava brutalmente sua mão.
Ela sentiu a lâmina deslizar sob a unha. Um arrepio percorreu seu corpo — e então dor, pura dor, invadiu tudo.
Tula gritou.
Não por covardia, mas porque ninguém conseguiria suportar isso em silêncio.
O homem olhou para o outro presente na sala — Edward, o pai do Robert — e sorriu com aprovação.
— Ela não vai falar nada— disse o torturador, limpando as mãos. — É forte, igual ao filho.
Edward estreitou os olhos.
— Ela vai quebrar. Todos quebram.
Ele se aproximou
