Cheguei na casa do Bala com a alma arrastando no asfalto. Terno aberto, gravata solta, cara de CEO que largou o coquetel antes da sobremesa e trouxe junto o inferno inteiro no bolso.
Bati na porta com força. Bala abriu rápido, sem perguntar. O olhar dele era de quem tava segurando o mundo com uma mão e o Bruno com a outra.
— “Tá lá no quarto.” — disse. — “Dormiu depois que a febre caiu um pouco.”
Passei por ele sem falar nada. O corredor parecia mais estreito, mais abafado. Como se a urgência tivesse entalado nas paredes.
Entrei no quarto devagar. A luz baixa. Priscila sentada na beira da cama, os olhos cansados, o coque bagunçado, o rosto mais bonito que qualquer mulher daquele coquetel de merda. E ali, no colchão...
Bruno.
Pequeno. Suado. Mas respirando melhor. Um braço jogado pra
