Matheus veio atrás. A porta m*l tinha batido e ele já tava na cola, os passos acelerados, coração na boca, orgulho na garganta.
— “Ramon…”
Parei com a mão ainda na maçaneta, sem me virar.
— “Ramon não tá aqui.”
O silêncio engoliu a frase.
Virei devagar, o olhar afundado na sombra, o peso da raiva filtrado pela calma c***l que só o Coringa tem.
— “Pra tu? É Coringa.”
Matheus franziu a testa, confuso, quase indignado.
— “Que p***a é essa, mano?”
— “É a p***a da verdade.” — avancei um passo, firme. — “Porque só quem é de verdade me chama de Ramon.”
Ele recuou meio passo. Não por medo. Mas porque a verdade às vezes empurra mais que tapa.
— “Tu quer me cobrar algo que nem cê sustenta. Quer falar da Priscila como se ela fosse troféu, e não cicatriz viva. Quer medir sentimento com régu
