– A MARCA QUE NÃO SAI
Narrado por Priscila
Eu tinha dezessete.
E aquele era o último dia em que andei pela viela de cabeça erguida.
Era noite de sexta. Baile rolando no campo. A quebrada acesa. Eu só queria comprar um refri.
Não vi quando ele se aproximou. Só senti a mão grossa no meu braço e o bafo de cachaça misturado com raiva no meu pescoço.
— “Vem cá, princesa. Vem aprender o que é ser do morro.”
Me puxou com força. Me jogou contra a parede atrás do barraco dos fundos. O chão era de terra. O silêncio era cúmplice.
Ele usava a camisa da boca. Corrente grossa no pescoço. O mesmo filho da p**a que fazia segurança pro ponto.
— “Não grita. Ou morre.”
Eu não gritei.
Congelada. Paralisada. O cérebro desligou. O corpo virou estátua.
A bermuda arrancada. A pele rasgada. As mãos me
