Marcus
Nunca pensei que uma festa pudesse parecer uma armadilha de luxo. O principal salão cintilava sob lustres de cristal, mesas de mármore abarrotadas de canapés que ninguém realmente comia, e um quarteto de cordas tocava Vivaldi como se cada nota valesse um bônus anual. Eu deveria estar em casa comemorando o avanço dos meus planos — mas, assim que pisei ali, vi o motivo do meu estômago se contrair.
Meg.
Não a Meg que usava macacão laranja atrás de grades. Era outra mulher: vestido vermelhorecortado que grudava na pele, salto agulha que transformava cada passo em um golpe de martelo no meu orgulho. E, para completar, ela vinha pendurada no braço de Christian Müller — terno sob medida, sorriso de tubarão domesticado. O homem que mais odiava ver respirando ao meu lado.
Senti o sangue
