O silêncio da cobertura era um bálsamo depois do burburinho do coquetel. Eu larguei os saltos na porta, sentindo a vibração da música ainda latejar nos pés, e fui direto para o quarto. Espalhei sobre a colcha uma montanha de relatórios, extratos bancários e bilhetes rabiscados durante meses na prisão. Ali, entre canetas e post‑its, estava o mapa da ruína de Marcus Fletcher — meu presente de despedida para o homem que trocou “amor” por “lucro” na primeira oportunidade.
Sentei‑me na cama vestindo minha camisola de flanela — gigantesca, antiquada, cheia de babados e rendinhas. Eu poderia ter escolhido seda, mas nada supera o conforto de um tecido quente depois de anos dormindo em lençol áspero de cela. Mesmo assim, quando ouvi três toques firmes na porta, corei como uma adolescente.
— Entre
