Dimitri Sokolov
A casa branca na costa croata não passava de um santuário montado para a destruição.
Do lado de fora, parecia um resort em reforma — grades abertas, placas falsificadas, operários que, se você observasse bem, usavam mais coletes táticos do que ferramentas.
Mas por dentro?
Era um campo de guerra disfarçado de paraíso.
Eu observava o mar da sacada superior, um cálice de vinho na mão, enquanto um dos meus homens atualizava a situação.
— Eles embarcaram. Rota discreta. Têm aliados na alfândega. Estão vindo mesmo, senhor.
Sorri.
— Arturo Calderón… tão previsível.
Tão orgulhoso.
— O senhor quer que a morte dele seja pública?
— Não.
Eu quero que ele sinta.
Quero que ele veja o que significa ser superado.
Virei para encarar a grande tela no fundo da sala.
Nela, exibi
