Ricardo narrando…
Aquela manhã tava diferente.
Diferente de um jeito que eu não gostava.
Eu, Ricardo, dono da boca, liderança da Maré…
morrendo de sono.
Eu tava sentado na cozinha da casa da boca, aquela mesa de madeira velha, um pão francês jogado no prato e uma caneca de café tão forte que parecia petróleo.
Meus olhos estavam ardendo.
Pesados.
E p***a… eu não conseguia parar de bocejar.
— c*****o, hein — Pedro falou chegando, esfregando os olhos. — Quem vê pensa que a gente teve tiroteio a noite toda.
Mas não… o chefão tá com sono porque… — ele abriu um sorriso m*****o — deu o c* ontem.
Joguei o pão nele.
— Vai tomar no cu, Pedro. — falei com a voz rouca. — Tô com sono porque dormi m*l, p***a.
Pedro gargalhou tão alto que pareceu tiro.
— Dormiu m*l? — ele repetiu, debochand
