Onde a burocracia mata o que sobrou do humano)
Eu ainda tava encostada na parede do corredor, com o peito apertado e o olhar grudado no chão onde a mãe tinha desabado, quando ouvi passos vindo pelo lado direito.
Sapato social. Batida seca. Pressa ensaiada.
Era a médica da sala de trauma.
A mesma que tinha declarado o óbito.
— “Yasmin.” — a voz era baixa, mas direta. — “Aqui.”
Me aproximei.
Ela me entregou uma folha dobrada no meio, prancheta com grampos, clip gelado.
— “Relatório do caso. A morte foi registrada às 14h27. Causa: parada cardiorrespiratória secundária à afogamento. RCP avançada iniciada no local, sem retorno.”
Olhei pro papel.
A ficha tinha o nome do menino em letras pequenas.
LUCAS SILVA DO NASCIMENTO.
Oito anos incompletos.
Aluno do 2º ano.
Filho único.
Afoga
