O sol ainda não tinha subido direito quando Guto estacionou a moto perto da praia.
O vento batia forte, trazendo aquele cheiro de maresia misturado com o de fritura dos quiosques que começavam a abrir. Ele tirou o capacete, passou a mão pelos cabelos e respirou fundo.
Era assim que ele gostava de começar alguns dias: longe do morro, longe do barulho dos rádios chiando, longe das vozes pedindo ordem, resposta, direção.
Lá em cima, todo mundo o conhecia como Guto — o primo do Chacal, o braço direito, o cara que resolvia tudo.
Mas ali, de chinelo, camiseta e bermuda, ele era só Gustavo.
A areia ainda estava fria. Ele sentou perto da beira, deixando as ondas molharem os pés.
O mar tinha aquele som que parecia limpar a cabeça. Era o único barulho que não pesava.
Guto pegou o cigarro do b
