O barulho das motos cortava a noite, ecoando pelas ruas molhadas do subúrbio carioca. O céu ainda estava encoberto, uma garoa fina insistia em cair, e o ar pesado fazia tudo parecer mais lento, mais denso, como se até a cidade tivesse medo de respirar.
Mauricinho pilotava na frente, o farol amarelado iluminando apenas pedaços do asfalto. Rato vinha logo atrás, atento a cada movimento, a cada vulto nas esquinas. Eles não estavam apenas caçando — estavam tentando sobreviver.
Porque quando Vera mandava buscar alguém, era ordem de morte ou de redenção. E os dois sabiam que, se falhassem outra vez, o preço seria o deles.
— Vamo passar de novo na rodô — gritou Mauricinho, com a voz abafada pelo capacete.
— Já passamo lá três vezes, pô! — respondeu Rato.
— A mulher da bilheteria quase chamo
