Ele se afasta. Mas não sem antes passar por trás de mim e deixar os dedos tocarem, quase por acidente, meu ombro nu. Um toque breve. Mas que deixa rastro. Como se tivesse deixado ali uma digital invisível.
Fico imóvel por alguns segundos, fingindo que estou fascinada com o céu, com o bule, com o brilho i****a das tâmaras no prato. Qualquer coisa que não seja o arrepio subindo lentamente pela espinha como um sussurro indecente.
"Vista um biquíni por baixo."
Como se fosse simples assim. Como se minha pele já não estivesse em guerra com meus princípios.
Levanto-me devagar. Os pés descalços tocam o mármore quente. O vento brinca com os panos leves da minha calça, e por um instante, me sinto… parte daquele palácio. Não a prisioneira. Mas a peça exata. O ruído dissonante que dá sentido à mel
