Getulio
Ajoelhado diante do altar, sinto o peso do passado pressionando meu peito como uma mão invisível.
A noite está silenciosa, mas dentro de mim o ruído é ensurdecedor.
Dez anos.
Dez anos desde que fiz um pacto com uma mulher moribunda que carregava mais veneno que sangue.
Maria Luciana Bianchi.
Fecho os olhos e a imagem dela surge — fraca, pálida, mas ainda capaz de fitar-me com uma ganância que nem a morte conseguiu apagar.
“Seduzir minha sobrinha… fazê-la amar você a ponto de lhe entregar tudo.”
Lembro de cada palavra.
Do sorriso torto.
Da alegria perversa quando eu aceitei.
O pacto nunca me orgulhou.
Nunca foi santo.
Nunca foi limpo.
Mas eu era jovem.
Ambicioso.
E, sobretudo… orgulhoso demais para recuar quando já estava soterrado em sombras.
Prometi que cumpriria
