Fantasma narrando
A trilha da mata já estava virando um campo de guerra antes mesmo da primeira viatura conseguir se aproximar de verdade da subida. Quando eu desci com a tropa pela lateral do morro, cortando pela passagem estreita que ligava as duas comunidades, o barulho dos tiros que vinham da pista já ecoava pesado no ar da noite, batendo nas árvores e voltando como trovão no meio da mata fechada. Aquela trilha sempre foi um ponto sensível, um funil natural que quem conhece o morro usa para cortar caminho, e exatamente por isso eu sabia que se a polícia resolvesse tentar subir por ali a gente precisava fechar aquela passagem antes deles ganharem qualquer metro.
Eu parei a moto atravessada no meio da trilha e desci dela num pulo, já puxando o fuzil das costas enquanto os moleques qu
