— Oi, minha linda... O que está fazendo? - Tom sussurra, abrindo e fechando seus olhos rapidamente.
— Olhando você.
— Então pare de olhar. - Ele vira para o outro lado. Em sua sobrancelha havia uma ferida, seu olho tinha uma auréola roxa e dois cortes profundos enfeitavam seu nariz.
— Já te vi bem pior.
Ele se vira novamente para olhar em meus olhos:
— Não gosto que me veja assim. Quero te poupar de todo m*l que eu conseguir. - Ele leva suas mãos a minha cintura sob a fina coberta.
— Eu entendo. Mas nem sempre você vai conseguir. - Acaricio a maçã de seu rosto. — Sinto sua falta quando sai, gosto de olhar você.
Tom se levanta, pegando sua carteira que estava sobre a cômoda:
— Sabe que sou à moda antiga, não sabe? - Pergunta.
— Hum? - Murmuro, curiosa com o que ele tiraria da carte
